В который раз читаю Ф. Бегбедера "Любовь живет три года", эту страшную книгу. Читаю с тех пор, как Серж вогнал меня в депрессию. Сейчас это забыто, но книгу я перечитываю, представляя, а что если все это случится и со мной?
Хотя, с какой стати. Зачем сравнивать, зачем бояться. Любовь живет не три года - вот главная идея книги, а название - это всего лишь предположение.
"Я был устрицей, дремал себе в уютной герметично закрытой раковине, и вдруг на тебе – Алиса отодрала меня от камня, раскрыла створки и полила лимонным соком!"